Я отказалась от тебя.
Не нужно притворяться боле.
И, хоть реву от этой боли,
Жить, знаешь, легче, не любя.
Свободен от меня отныне,
От просьб моих, от слёз и рук,
И даже, если очень вдруг
Вновь захочу к тебе, отрину
Я даже мысль саму об этом.
Со временем и я смирюсь.
Мои тоска, обида, грусть
Взорвутся солнечным сонетом.
И всё... Стремительный роман,
Написанный апрельской ночью,
Теперь разорван нами в клочья,
И только утренний туман,
Что выполз из низины, лёг
В луга, услышит, как пою:
"Я нашёл родную, свою,
Для которой сердце берёг"...
13 мая 2013 г.