То ли правда, то ли нет,
Уж минуло за сто лет.
Как один мужик влюбился,
В эротический портрет.
На холсте в вальяжной позе,
И невиданной красы.
Возлежала куртизанка,
Вла'сы пышны и русы.'
Обнажённая в томленье,
В ожидании любви.
Так загадочно смотрела,
Вздёрнув смоль густой брови'.
Молодая плоть налита,
Грешным соком юных лет.
Страсть в глазах mersi не скрыта,
Мужику покоя нет.
Жаль, что это лишь картина,
Вожделенье на холсте.
Потерял покой бедняга,
Что-то метит на листе.
Может делает наброски,
Может он натуралист?
В планах написать такую,
С виду щуплый, неказист.
Он не первый день в музее,
Заступает, как на пост.
И с любимой ворожеи,
Пишет образ в полный рост.
Приходя домой, с эскиза,
Он без отдыха на холст.
Рисовал свою богиню,
Наш мужик в быту был прост.
В незатейливой квартире,
С паутиною в углу.
Стол, диван и тройка стульев,
И картины на полу.
Ел он мало, пил "Мадеру,"
Если выполнит заказ.
Получив расчёт - в загуле,
Ведь живём один лишь раз.
В этот раз лишь исключенье,
Для себя, не на заказ.
Создавал свою мечту он,
От завистных, чуждых глаз.
Вот уже мазок последний,
И любимая вот-вот.
Выйдет к мастеру с картины,
Деву на руки возьмёт.
Нет фантазии предела,
Ну а как жить без мечты.
Наш художник наторело,
Делал образ красоты.
И теперь она с ним рядом,
Дева юная в соку.
В предвкушенье бурной страсти,
Утешенье знатоку.
08.11.2013.