Сама как тёмная вода,
как острая осока,
смотрю в пустую гладь пруда,
что весь из бликов соткан,
смотрю в сквозную глубину,
подёрнутую ряской.
Свою не чувствую вину,
но, видимо, напрасно,
за то, что здесь кувшинок нет,
за то, что скоро полночь,
за то, что ты меня, мой свет,
совсем уже не помнишь.
4 ноября 2013