Прохлада,ночь в свои права вступает.
У лампы,хрупкий мотылек летает.
Не ведает глупец,куда летит.
Тепло и свет к себе его манит.
Летит и крылья к лампе прижимает,
Она его огнем своим сжигает.
Мой бедный мотылек,хотел тепла и света.
Она сожгла дотла его за это.
Луна,заглядывает грустная в окно.
Хоть светит ярко,греть ей не дано.
Холодный свет души не согревает.
И хрупкий мотылек об этом знает.
Пусть мотылек мой,крылья опалил,
Ведь он летел к тому,кого любил.
Огня коснувшись он не улетел,
А обнял лампу и любя сгорел.
Луна,сказала с грустью на рассвете.
Ведь мог бы жить,купаясь в лунном свете.
Но мотылек мой.холод не любил.
Он умер для того,кого любил.
А лампа,уж забыла про него.
Она не любит в жизни ни кого.
Ведь сотни мотыльков на свет летят,
Кружатся в танце страсти и горят.