Я твой разглядывал портрет,
я выл, взывал к тебе рыдая,
и клял тебя на словаре,
не поместившемся у Даля.
Я чёрный угольный фантом,
сгоревший заживо от боли;
любить тебя слегка - не то,
и я врубил на полный вольюм.
Нет, я - складной швейцарский нож,
лишь притаившийся в засаде
в одной из перочинных лож,
я там блестящ, остёр и хладен.
Я продырявлю твой портрет,
порою месть бывает сладкой.
Я на тебе поставлю крест
простым клеймом на рукоятке...