Я давно не писала писем
На шершавых листках бумажных.
Чтобы буковок мелкий бисер
Кто-то третий нашел однажды.
Чтоб вникал в торопливые строки
И придумывал мне характер.
Чтобы сотня моих историй
Растворилась в чужом азарте.
Пусть чужое воображенье
Дорисует мне беззащитность,
Кофе, сплин, головы круженье,
И, – хотелось бы, - нерешительность.
Ум пытливый найдет немало
В прихотливом словесном узорочье…
Жаль, - я писем давно не писала:
Почему-то совсем не хочется.