Это не трубка.
Это нечто отдаленно напоминающее ее;
И каждый раз, когда я смотрю ей в глаза,
В комнате напротив кто-то поет,
Заставляя обернуться назад,
К зеркалу,
И воспроизвести порядок моих действий.
Я очень хочу провести параллель,
Разделив всех членов в этом семействе,
Но не могу отнести к ним форель;
Она больна,
И, поразмыслив над идеей Магритта,
Считает себя знаком препинания,
И даже мягкий карандаш-мытарь
Икает от нехватки дыхания.
Это не трубка.
Это кто-то ее медленно курит,
Забыв поджечь второсортный табак,
Циркулируя в комнатной температуре
Под лай схематичных собак.