Вкус у слова, порой похож… на клюковку…
( А у молчания вкус горечи… не передать!)
Буковки в словах, как мыслей гамма,
Строчится сердцем из них программа,
Смеётся над собой, своя же, эпиграмма,
И вот душа свободная, как трепетная лама,
Летит, и скачет, и в пространствах мчится,
Вот угораздило... душе неистово влюбиться.
А буковка… цепляется за буковку,
Программа зарождает - ново слово,
Где слово вкусом схожее на клюковку,
И горечь сказки из жизни, как основа,
А сказки пишутся в любви, да от святого…,
Жаль…, что пропала сказка от друга дорого.
Куда-то катится моя душа, как колобок,
Накалом пережарен её в ней твёрдый лоб,
Весь шарик в круге и даже... его левый бок,
И скачет сердце, а, как остановиться, чтоб,
По сказкам прокатиться, сей размотать клубок,
И разорвать дорожки нитей, но то не мой чертог.
А буковки в словах, в них мыслей моих гамма,
Смеётся надо мной из моих сказок - эпиграмма,
И я смеюсь и лишь прошу, меня чтоб отпустили,
Да и программою из буковок со мной поговорили…
Картинка из Интернета. Источник - друзей друга, улыбка его эпиграмм…