«Сделка подразумевает, что, если мечта исполнится, больной обещает ни о чем больше не просить. Ни один из наших пациентов не сдержал слова »
Элизабет Кюблер-Росс
Этого хватит. Я выдохся. Водка горька, как измена.
Все самолёты, к чертям собачьим,
свалились с небес на взлётные полосы.
Стадия торга, моя дорогая. Всё что имело какую-то цену:
Рыжее солнце, осеннее солнце, упавшее с неба в твои волосы.
Всё завершилось. Август истёк липовым мёдом в вены.
И нет никакого завтра. Плевать. Я безнадежно болен.
Тут ничего не поделаешь: секс
плюс алкоголь
плюс дурные гены -
Это афера, моя дорогая, но кажется, я в доле.
И не сожалею. Туши свет. Нас больше никто не полюбит.
Лёжа у ящика, годы и годы, под небом, ломающим хрупкое тело,
Ты можешь и дальше смотреть новости, верить тому, что болтают люди,
Но только помни: нет никакого выбора.
Нет.
Никому.
Никакого дела.
Так что двигай на встречку, вслепую, в обгон, чувствуя кожей сопротивление
Дряхлого мира, богов, обещавших,
что ничего никогда не случится.
И нет никакого завтра. Живи. В это, единственное, мгновение,
Каждым движением своим нарушая все установленные границы.
Тот, кто тебе обещал хэппи-энд,видимо не был честен.
Что ж, я достаточно стар и циничен. Завари мне кофе.
А после - выйди из дома.
Сотри этот номер.
Всё отменяется.
Торг не уместен.
И только рыжее солнце - случайный свидетель движения к катастрофе