Вы – мастер строк! А я пеку оладьи…
Мучное Вам, мой Бог, не по зубам?
Что ж, первому прохожему отдам,
одной улыбки безвозмездной ради.
Мой вкусовой порожек слишком низок…
Возможно ли допрыгнуть до небес,
когда ползти пророчил хитрый бес?
Наперекор, шагая по карнизу,
мурлыкать незатейливую фразу,
воздушных мыслей ухвативши хвост,
без тормозов, составом под откос…
Сорвав стоп-кран, свихнув тем самым разум,
плести по кем-то созданной программе,
мыслительно-статический каркас,
мечтая оступиться как-то раз,
и кайф словить в противоречий грамме.
Упасть в фантазий облако без чувств,
услышать свыше снисходящий шёпот:
«Как надоела графоманья копоть…»
«Вы так скучны! Я с Вами спать хочу!»
Без Вас могу летать! Летать… и падать!
И от удара снова ввысь мячом
туда, где мысли яро бьют ключом,
а не шагают, словно на параде…
Открылась дверь. Идиллию нарушив,
в проёме он: «Опять себя грызёшь,
вгоняя зазеркалья маску в дрожь?
Оставь пустое! Сделай мужу ужин!..»
...