Пока зима мне упрямо наступает на пятки,
подобно тебе плюет в душу, ребра дробит,
ноябрь прямо в лицо мне швыряет перчатку:
у него право на выбор оружия и жизненный безлимит.
В его сторону обратится мой секундант,
мой револьвер окажется не заряжен.
Я, знаешь, бессовестный дуэлянт,
которому проигрыш вовсе не страшен.
Злой ноябрь - отраженье тебя,
проигрыш тебе - золотая победа.
Пусть душа твоя плачет, словно плачет дитя,
над никчемной смертью поэта.