А нынче совесть всё же роскошь
И благородство не в чести.
Все идеалы топчут ножкой,
Куда важнее внешний стиль.
Тут грош цены за каждым словом,
Да звон монет взамен души.
И кормят ложью будто пловом,
Толкая истину в кувшин,
Но что поделать, где начало?
Где отправная точка сна?
Где сердце всё-таки стучало
И отличало верх от дна?
Мне неизвестно! я в потёмках.
В глуши блуждаю наобум,
В руках держу свою котомку,
В ней жив пока ещё МОЙ ум.
Куда-то прыгаем как в пропасть
Вчера ещё живые МЫ.
Парадной мясорубки полость:
На выход фарш простой, увы!
Теряясь между мыслей, быстро
Навязанных и мне чужих
Я уж не слышу даже выстрел
В упор, в висок и от своих.
Я как затертая ошибка
В тетради школьной и до дыр,
Держусь за лист на скобке хлипкой,
Как мышь, забывшая про сыр.
Но сквозь сомнение и веру,
Сквозь все туманы и дожди
Я позабуду чувство меры,
И крикну Солнцу слово: «Жизнь»…