есть музыка "на которой вырос"
и неважно в сорок лет или же в 25.
ты проходишь по улице,слышишь,
что кажется, время остановилось,
а возможно и вовсе вспять
повторилось.
есть свитера на вырост.
ты тянешь рукав и вроде бы ничего
хорошего не случилось,
но так от него тепло,
и нитка не распустилась,
и все, что вокруг кружилось,
казалось бы замерло.
есть книги, до которых не дорасти,
вот они лежат на твоем пути,
с теплым шуршанием, шепотом.
ты мешаешь в бокале пальцем вино,
представляешь себя на обложке с городом,
после первой главы грустишь:
«спасибо, но я в кино».