Сидят до утра тут вдвоем замерзшие,
Их руки, слипшиеся от холода,
Словно корни старого дерева вросшие,
Ждут дровосека, может быть повода.
Найдут в себе силы, куда-то завалятся
Толи погреться, толи напиться.
Серый пепел с его сигареты валится,
В потолок белый дым уже не клубится.
Здесь пахнет самбукой и мятой.
Дешевый виски, кофе с корицей.
Дрожащей рукой на салфетке измятой
Пишет: «Родная, что-то творится!»
Громко кашляет, хрипит, задыхается.
Вокруг него все вертится, крутится.
Всегда что-то хочет менять и меняется,
Искренне верит в то, что свершится и сбудется.
Вот он смотрит, в глазах ее пусто.
Вдруг, что-то щелкает внутри, обрывается.
Любить ее большое искусство,
Но менять ее не получается.
Выходит из бара слегка опьяненный,
Их руки больше не скованны.
Говорит: « Довольно, родная, - воздух ядреный –
Между нами холодно,давно уже». Холодно.