Там, на фотокарточке пропавшей,
Старый друг
Сжигает партбилет.
Скорость света меньше черепашьей,
Ибо не до всех доходит свет.
Ну и что, что сжёг? Игра и только.
Разливай коньяк, лучистый бес.
Выдохну, скажу:
«Дурак ты, Колька.
Все равно, с билетом или без».
Потому как
В русском диком поле
Ничего не пропадает, брат.
Тут не только рукописи, Коля,
Тут и партбилеты не горят.