Корни молчат. Всем дается какое-то время
кроны взрастить. И прошаркать по небу макушкой.
След оставляя. На небе. Из гиблых артерий
корни растят свою тайну, и память нам тушат.
Осени жар. На ее эшафотных подмостках.
Жар пролился. Всем казалось - заздравные тосты.
Листья шумят головами. Никто им не внемлет.
Каждой культуре отпущено время для роста.
Вверх устремлен красный шорох, где выживет звуком.
Осенью падают листья, как все падишахи от сабель
серых дождей. Листья в панике бегают. Экая Скука!
Губы сухие оближет им ветер в железном оскале.
Корни молчат. Да и листья, и страны - лишь шорох.
Звук, уносящий верхами в иную храмину.
Каждой культуре даются и стоны, и норы.
- Жди Артемиду, о Осень! Забудь про Афину...
NOVEMBER 9