Была жара, а может, падал снег,
А может дождь осенний, так ли важно?
Обижен был хороший человек
На сайте поэтическом, однажды.
Да ладно бы ругали за стихи,
А то его назвали пустозвоном:
Поэт, стихосложенью вопреки,
Продался прозаическим законам.
Попутал бес, не смог добиться рифм,
И пару раз слетел с дороги ритма,
Но этот от души идущий стих
Ему казался истинной молитвой.
К кому он обращался, не понять:
Природе, Богу, собственному чувству…
Так искренне хотел весь мир объять,
И был уверен: вот оно – искусство!
Но знания того, что был не прав,
Оплачены ценою бренной жизни.
Шутник сбежал, с поэтом «поиграв»,
Искать других певцов своей Отчизне…
Пустующий поэта кабинет,
Всё так же рад случайному зеваке.
Ответов, жалко, у рецензий нет.
Ушёл поэт, но то, что умер – враки!