Тропа упирается в бок горизонту
И там обрывается, словно веревка.
Ну вот, наконец-то, клубок мой размотан -
Вдали – остановка…
Не вижу её, но она там должна быть
Кружком на асфальте, пунктиром по краю…
На картах своих уменьшаю масштабы
И вовсе стираю…
Ноябрь несет несусветную ересь,
Зима подбирается, словно плутовка…
Я знаю – дойду… Только вряд ли согреюсь
На той остановке…