По Тверской, по Николоямской,
отфутболив ногою вечность
в виде первой осенней грязи,
не стыдясь замарать конечность,
шел поэт -
несуразный дядя,
подводя на кону итоги
(бесноватость в кудрявом взгляде,
тишина в папиросном смоге)
Проиграл.
Не коня с полцарством,
но упрямую жизни шельму ...
Завязать уже, что ли, с барством,
затянувши петлю на шее?
Нет.
Не время еще для ночи,
что приспустит стыдливо флаги,
как штаны.
За спиною, корчась,
Вусмерть пьяные, ржут салаги.
Обернется,
насупив брови,
отрыгнувшись глаголом грозным.
В рассыпную...
Губа до крови...
Мелким гравием
скачут
звезды...
09.11.2013