От твоей застенчивости к моей
сорок зим нехожеными путями.
Купидон седой тетиву натянет
и срастётся колкой щекою с ней.
Застучат дорожки по каблучкам,
распахнутся кофточки прозорливым,
мотыльки под кожей вспорхнут пугливо
(скольким мы обязаны мотылькам).
Ну а наши жизни поёт с листа
хор зайчат: кто робко, кто слишком бойко.
Словом, реки слёз умиленья. Только
эта «ж», как водится, неспроста.
В нотоносцах заячьих толчея
из случайных нот и забытых пауз.
Впрочем, кто такой я, чтоб мне казалось,
что я сведущ в грамоте бытия.