Чужие, я читал стихи от скуки.
Наивны были тексты и плохие.
Лихие были пишущие руки,
И сердце так страдало, что такие.
Но этой ночью мне приснился сон -
Вмиг из простого миросозерцателя,
Поняв: в стихи Ирины Мюллерсон влюблён,
Вдруг превратился сам в писателя.
Чарующих стихов почуяв вкус,
Я превратился вдруг в предателя,..
Решил разрушить я лирический союз,
И не искать других стихов создателя…
Свои стихи я сжег остервенело -
И чувство в сердце сладкое затлело,
Моя рука от варварства робела,
Но я упорно рвал, швырял листки в огонь.
Костёр терзал мой текст осатанело,
Кощунственное довершая дело,
И гарь моё пропитывала тело,
Закутывая дымом мою душу в боль…
Обугливались пламенные чувства,
Наивного лиричного искусства,
Чуть приукрашенного словоблудства,
Души моей разгаданный пароль.
Переживания метаморфозы,
И разлетался пепел лёгкий, как стрекозы,
Скупые наворачивал мне слёзы,
На раны сердца посыпая соль.
И марево лирических страданий,
Огонь несбыточных моих мечтаний,
И горечь полусдержанных рыданий -
Болели как кровавая мозоль.
И в пепел превращалась пыль дорог
Листки, сгорая, скручивались в рог,
И рдели рифмы где-то между строк,
Усиливая стон мечтателя.
Я кучу, тлеющую, палкой ворошил,
Прощался с тем, чем дорожил, чем жил,
Осознавал, что гадость совершил:
помиловать меня молил Создателя…
Но словно златогривый, гордый конь,
Мои стихи сжирал святой огонь
О сделанном, теперь, увы, жалею...
Перед Иришею, сбежав, слегка робею…
Но свято место пусто не бывает,
Его, по праву Фрида Полак занимает,
И хоть её не видел я воочию-
Она соавтор мой по "Голубиной Почте"…
И ничего я не могу Вам обещать,
Что не увижу новый сон опять,
Анжела станет новой героиней,
И воспевать начну её я имя…
И это не позор, не срам признаюсь Вам
Любовь не к женщине, к её чарующим стихам,
Предтече радости и страшных драм,
И повод к творческим лирическим пирам...