Острый гвоздь продырявил мошонку,
На брусчатку закапала кровь.
И впоследствии, как бы вдогонку,
У художника дёрнулась бровь.
Но в своём молчаливом протесте,
Одурев от пульсации вен,
Он сидел, обнажённый, на месте,
У кремлёвских нахмуренных стен.
Люди мимо него проходили,
С любопытством огромным косясь,
У висков свои пальцы крутили,
Над художником странным смеясь.
В инстаграм фотографии слали,
Помечая их коротко - "псих",
Ну конечно, они же не знали,
Что решил пострадать он за них.
Сей перфоманс, как символ упадка,
Походил на забавный кошмар,
Но суровые стражи порядка
Пресекли столь удачный пиар.
Пока врач, матеря идиота,
Зашивал ему дырку в мудях,
Тот был горд - неплохая работа,
Ведь покажут теперь в новостях!