Услышав горны шестикрылых Серафимов,
Те, от которых у всех смертных горлом кровь идет,
Я превратил свои слова в немые жесты мимов,
И мои притчи стали словно с черной кровью мешанный пьянящий мед.
Я выбрал слог, в кривую рифму воплощенный,
Приняв земные правила игры.
Безумец, до начала Времени рожденный,
Я достаю своих рассказов мрак из-под полы,
Подобно ржавому двуствольному обрезу,
Который миллионы раз плевал свинцом
В догматы, как железом по железу,
Я высекаю лязг непониманий между сыном и отцом.
Осознаю,что неких это все ввергает в морок,
Иных же заставляет поднимать с презреньем бровь,
Но я пишу для тех, кто искренне мне дорог,
Ведь кто-то шепчет в ухо :
"Время тикает, дурная кровь .. ".