Тени роятся трутнями в чёрных пустых дворах.
Дни, бесполезно-трудные, падают в вечный мрак.
Трутся худыми спинами сотнями лет дома,
Мёрзнут ночами длинными, а впереди зима.
Сколько их было, северных? Памяти вовсе нет.
Жмётся листочек клеверный к выщербленной стене.
Зелено, да не молодо, – смерти суров закон.
Город, привыкший к холоду, с нежностью не знаком.
В парке деревья жалкие – голых ветвей каркас.
Тени былого – сталкеры: только ночной показ.
Ветер завертит ржавое чёртово колесо.
...Пахнет сухими травами. Медленно клонит в сон.