Безумная картина безумного еврея.
Летят по небу люди, как облако души.
И синими тенями, о прошлом не жалея,
За солнцем уплывают коровы-малыши.
Куда они стремятся? В Америку, наверно.
А может, марсельезу послушать вечерком.
И только мастер флейты, у музы на коленках
Творит цветком, иль арфой, а может - молотком.
Понять никто не в силах величие картины,
Лишь только нюхом чуют, в экстазе чуть дыша.
И славно продается на сотбисах столичных
Безумного поэта безумная душа.