После дождичка в четверг меня выдаст сердце
оно будет бить свой дурной, непокорный ритм,
срываться с места, падая в бездну,
это, когда ты не самоубийца,
это, когда ты самоубит.
когда воспоминания рвут на части,
когда не ревешь, потому что не можешь,
и думаешь - если это плата за счастье,
то лучше бы не было ничего - и хорошего тоже.
то лучше бы ты тонул в ежедневности,
то лучше бы:
-"как дела?"
-"нормально"
А не срываясь на шепот кричать:
"люди до чертиков твари, они аморальны"
И эта глухая немая тоска,
опустошает меня изнутри, как морозная зимняя стужа
...
хотя, знаете что?
Мне спокойнее,
когда хуже.