Памяти Б.Рыжего
Не знаю, молиться ли небесам
Иль жертвенный жечь огонь...
Сумеет ль дошедший до рифмы, сам
Справиться ТАМ с собой?...
Вы спросите: - Что ты? Да в чём беда?
Ну, хочет стихи писать -
Пусть пишет! Какая же ерунда...
И некого тут спасать!
А этот, как нерв, оголённый нерв
Цепляет за всё подряд.
И пепел ложится строки поверх,
В которой слова горят...
Горят, отгорают, как угольки,
Злословья ветрам назло...
И в души черствеющие вопреки
Всем бедам несут тепло...
Поэту всегда будет горек мёд
Мечтающих об одном -
Как только поэт в никуда уйдёт
Погреться его теплом!