***

И снова дождь. А значит осень.
Дорогой мокрой, и не спросят.
Куда идет поэт хромая.
Зачем стоит и ждет упрямо.

И рыщет он по этажам.
Иская свет оконных рам.
И нет ключа от домофона.
Я с злостью бью ту дверь от дома.

И кровь в руках мне стали краской.
Суровый быт смешна как сказка.
Я это краской сочиняю.
Пишу на стенах. Я скучаю.