Это началось... Это началось так: причиной была женщина. И невозможность быть с ней рядом (она так решила). Банальный сюжет? Да. Но мне все равно.
Завязка у моего стихосложенья была такой. Я любил. Она, кажется, тоже. Я накосячил. Она не простила. Она влюбилась в другого. Мы расстались. Я хотел все вернуть. Она держала дистанцию.
Но... Но как-то раз (давайте что ли назовем ее N)... Итак, у N украли телефон. Телефон, который ей подарил я. Были и другие обстоятельства вокруг этой кражи, но... Ну их! И она написала мне об этом. И мы снова встретились. Я благодарен этой краже, потому что мы стали видеться.
Маленькая подробность. Письмо от нее пришло 29 февраля в 02:04. Вот оно: "У меня сегодня с****или телефон твой и кошелек с кредитками..." А за 2,5 часа до ее письма мне пришла смска от нашего второго режиссера (у нее красивое имя, даже боюсь называть его в этом тексте): "Олег, завтра день Святого Освальда - 29 февраля, в ряде европейских стран считается тем единственным днем, когда женщина может сделать предложение о браке мужчине. А еще..." И дальше она написала, чем должна была заниматься 29 февраля наша съемочная группа.
Но я был занят другим. В тот день мы виделись c N впервые после перерыва.
И что-то во мне дребезжало около нее.
Через пару дней она купила новый телефон. Такой же. И прямым текстом сказала, мол, смсок, которые храню в памяти, в этом телефоне сейчас нет. У тебя, парень, есть шанс...
Когда я шел от нее домой, первая "Я люблю тебя" была честной, но не удовлетворительной. Я придумал написать ей стихи. Я давно хотел! И утром получилось вот что:
Если спросонья третьего марта
Смотрю в окно, а на деревьях цветы
Причину этого понять не сложно, в общем-то
Ты! Потому что ты!
Благодаря стиху, я знаю, когда начался наш последний роман. И когда я начал писать стихи. В общем, смска произвела эффект. Я... был счастлив и испуган. Хотелось еще. И встреч, и стихов.
Но на следующий день были вторые дрянные выборы. В воздухе пахло революцией. В понедельник с утра я зашел в Одноклассники и увидел ее там. Пришло вот какое стихотворение:
Революция вечером - это
строка в распорядке дня.
В Одноклассниках фотография
Смотрит в упор на меня.
Одинадцать сорок девять.
До вечера есть срок.
Хочу позвонить, но не смею.
Жизни учу урок.
Мигает рыжая точка.
Зелено-рыжий квадрат.
Коричнево-рыжие волосы
Делают рыжим взгляд.
В груди томление тлеет.
На улицах вечером кровь.
Страсти сегодня вместе:
Революция и любовь.
Отправил этот стих в 12:20. Она не отвечала, хотя "мигала" в Одноклассниках. А потом написала, что просто забыла выключить компьютер. А я страдал, думал: "Не понравилось".
Она написала через 2,5 часа: "а стихи клевые". Я был рад. Счастлив.
Тут нужно написать (при этом, отмечу, что для меня "нужно" означает "нужно мне", что в переводе для других людей значит "хочу", даже скорее "намереваюсь")... Итак, мне нужно тут написать, что не стоит гадать, что это за женщина. Отнеситесь к ней, как к литературному герою. Ведь, кажется, все изменилось теперь, к тому моменту, когда я это пишу.
Для любопытствующих могу честно по секрету признаться, что зовут её Оргелуза.
Параллельно я начинал свое Дело, которое "про психологию". Тут было написано вот какое:
Когда начинаешь дело
С утра открываешь глаза
Старое стало постыло
Свое ведет в небеса
Фэйсбук не грузится, сука
А там же комменты людей
Себя выражать - это мука
И только становишься злей
Выдерживать новую силу,
полученную от людей
непросто. Но не уныло.
Ты на сомненья забей.
Беспечность, прощай!
На прощанье ты скажешь, любила
меня... Не верю я в обещанья
утром нового дня.
Зову. Приходите. Буду
таким, какой я всегда.
Я Сус, а совсем не Будда.
И (в этот момент, совершенно случайно)
...в небе зажглась звезда.
(Фэйсбук. 7 марта)
Потом было марта восьмое. И я написал плохое:
Сегодня в давке на цветочном рынке
почувствовал себя мужчиной я. Затем...
то чувство изменилось,
но не насовсем.
Я поздравлял ее. Читал.
Так и пошло: я ждал встреч. Мы виделись. Потом я шел к себе. Мы живем через реку.
В какой-то момент меня захватило тягостное чувство. Приходил стих. Было не... не... выносимо (так казалось). А стих получился хорошим.
Дуга твоего носа
Лохмы твоих волос
Мне без тебя не плохо
Но смотреть на тебя взасос
Вот, для чего солнце
Вот, для чего дышать
Вместе с тобой танце-
вать по жизни кружа
Это моя радость
Тепло справа в груди
Ловить мгновенья сладость,
Пока не услышу: "Иди"
Ухожу, когда "По последней", -
скажешь: "Курим" и вон.
Иду по Москве вечерней,
А в голове-то звон
От тонких твоих пальцев
Оранжевой сухости губ
Сердце распято на пяльцах
Встреч на твоем берегу
Читал ей вечером. Мы пили вино. Она восхищалась. Когда она смотрит на меня с восхищением... Это было самым удивительным в связи с ней...
Письмо со стихом отправил 13 марта. Ответила: "Трогательно. Очень".
Потом был мой День рожденья. 20 марта. В тот день я узнал, что мой отец тяжело болен.
Вечером я вернулся в Москву, отмечал. Она пришла. Она была так одета. Я никогда ее такой не видел. Короткая юбка, бирюзовые чулки. Перламутровые бусы. И она написала для меня... давайте, я скажу, что это был текст. Удивительный! Главная часть "текста" заканчивалась словами: "Ты почти не дышишь, чтобы не причинить боль, я не помню, чтобы не ранить. И тонкими штрихами проявлен узор... Что начертано теперь нам?" Но в тот вечер я уже очень устал от известий про отца.
Между прочим, надо отметить, что в этом "тексте" она впервые напечатала мой стих. Тот, который "Дуга твоего носа". Спасибо.
Мне хотелось быть больше с ней. Она была еще с 3 мужчинами. С одним (моим заклятым другом) заканчивала. Второй не хотел быть с ней. Третий появился... Не знаю, зачем он появился...
Больше всего она любила второго. Мне кажется, она любила его, как я её.
Вторая и третья связь были, очевидно, сомнительны. Если не сказать жестче. Вторая - в прошлом (сомнительна). Третья - в настоящем. Её можно даже линчевать за это... И это только... Рядом с ней было много и других мужчин.
Но я любил её. И мне нечего больше добавить...
8 апреля я хотел к ней. Она не хотела. Мы из-за этого вздорили в переписке. Было воскресенье. Мы снимали очередную серию. Я писал стих, чтобы не приставать к ней. Это было своего рода терапией. Вечером в Одноклассниках спросил: "Стих новый. Хочешь?" Она ответила: "Нет". Эта переписка стала эпиграфом.
БЕСПОЛЕЗНЫЙ ПОВОД
- Стих новый. Хочешь?
- Нет.
Жду слов и погружаюсь в мир
Созвучий, чувств и наваждений,
Где сотни призрачных движений
Собрались на стихосложенья пир.
Я забываю обо всем.
Слежу лишь за развитьем темы,
Конечно, хочется - нетленным
Чтоб было то, что будет в нем.
И это лучше, чем страдать
И задевать Тебя случайно
Огнем горящего желанья.
Щас допишу и лягу спать.
А строчки лезут в мой iPad,
И помогает Он в минуту,
Где я не знаю почему-то
Что написать, чтоб сам был рад.
Откуда-то приходит стих.
И солнце село, вечер хочет
Обычных дел и многоточий...
Все! Напряженный зов утих.
После
И, словно камнем по воде,
Круги расходятся. Читаю.
Стих возвращается и тает
В посюсторонней наготе
/немоте/простоте.
И что-то в этом от меня,
А что-то тут открыто Богом.
Ей богу, это даже много, -
Потом читать при свете дня.
На следующий день я поехал к отцу. На дороге, по которой я ходил в школу в детстве, пришел добавок:
Любой из нас подобен Богу
Дерзал, хотел
А получилось колченого?
Ну, как сумел...
16 апреля (кстати, это ведь День рожденья моего отца. Зачем я об этом?) было:
Каждый раз мне хочется к тебе
после нашей встречи на закате
и с утра и позже и везде
думаю, вот, кем тебе/теперь не стать мне
бывшим. страшным. или тем, кого...
ждешь ты дома, радуешься взгляду
время выяснит, конечно, это, но
но сейчас... сейчас к тебе мне надо
утренняя грёвая хандра
мой мотор для жизни спозаранку.
может быть, получится, когда
выверну себя я наизнанку?
ты заходишь утром в интернет
я молчу, смотрю и ожидаю встречи
прежнего, конечно, больше нет
дальше что? не знаю. но еще не вечер
Ответила: "Трогательно и честно"
Потом... Кажется, потом она поехала путешествовать по Израилю. Я поехал в Ташкент. К детям и работать. В центре, в котором я делал тренинг, начал сочиняться стих. Он с воспоминанием о сексе. Сторонитесь таких подробностей - не читайте его.
В медицинском сидел кабинете
Я Ташкенте, глазами в окно.
Думал я в тот момент о минете,
Что мне делала М-а"" давно.
Беспокойная, сонная, злая,-
Ты любая мне будешь мила,
И бегу за тобой, умоляя,
Чтобы ты от меня не ушла.
Верный ветер, заботливый странник
Отнеси милой весточку в рай.
Я разбойник, я даже изгнанник
Мозг сверлит мысль одна: "N-на, дай".
"" я вспоминал в тот момент о сексе с другой женщиной.
Оно наивное немного. Стыдно.
Но мой друг (тогда еще друг) Алексей Локшин больше всего оценил именно его.
Я вернулся из Ташкента. Скучал. Писал смски в Израиль. Она изредка отвечала. Я люблю ее искренний стиль. Только теперь уже не знаю, когда это правда.
Как-то она долго не отвечала. Я ждал и дождался ответа. Написал стих:
Когда бессмертная душа
на сигарету утром отвечает болью,
истомой, негой и ша-
рахает из всех стволов любовью.
Зову - молчишь. Опять - "Рулю",-
ты пишешь: "...в палестинской чаще"
Я понимаю, что люблю
ту женщину, что ищет счастье.
Она вернулась. Не хотела встречаться. Вечерами я стоял под ее окнами. И уже я мог повторить слова из того текста, который она написала на мой день рожденья: "Я смотрел, как ты разыгрываешь с другими возможные сцены из нашей любви". Только красиво не было.
Я смотрел из ночи на окно кухни ее квартиры, в которой мы когда-то жили. На мосту через речку писал стих:
Ночь. Мимо твоих окон
иду. На кухне эмоций свет.
Хочу напроситься в гости,
но не сегодня. Нет.
Я... То хотел ее бросить. Стих получился от-вра-ти-тельный!
Я решил тебя бросить, любимая
Ненавижу тебя совсем
Ненавистная/эта ****ая созависимость
Мне с тобой не нужна низачем
Не бросил.
Я пытался ухаживать за ней. Подсовывал цветы под ручку двери. Потом прислал стих:
Солнце в глаза?
Я за!
Снова весна?
Ну, да! '''
Один гиацинт
на ручке
у двери висит,
А если их пять, - наплевать!
''' первоначально строчка была другой:
Не любишь меня? Фигня!
(хотя, скорее: "Бля!")
Письмо осталось без ответа.
Наша последняя склока была публичной. На следующий день она решительно позвала меня на еще один "последний разговор".
После этого долго писался крайний большой стих. Л
Получилась "поэма" из трех частей".
Все кончено! Беспечная судьба
мне выделила восемь лет безумства.
И я опешивший и удивленный. Пусто.
Все кончено. Как будто дважды два.
Спасибо не скажу. Нельзя.
Все, что ты делаешь спасибо исключает.
И обосновывая стену, привечает
борцов за околдованное я.
И все-таки спасибо. Я могу.
Ведь просто от тебя уйти нет мочи.
Ты помогаешь и когда не хочешь.
Забыть. Разрушить. Все, уже бегу
Спасибо, что презрительна ко мне
Презренье для тебя возможность связи
И больно мне и восхищаюсь,
как сохраняешь каплю чувства не
заканчивая. Затыкая рот.
Насилье превращается в искусство
отсрочки от убийства чувства.
А, может, все наоборот.
Благодарю, что не даешь благодарить
Ведь это держит в путах сердце
И оставляет запечатанную дверцу
Для маленькой возможности любить
Четыре возраста любви с тобой
Последний акт ничтожен и печален
Мне жаль, но плохо замечаю
нюансы сложного. И скатываюсь в бой!
Не уважай меня. Не надо. Все.
Достаточно игры в возможность чуда
Не надо Не хочу Не буду
Молчать и ждать любви еще.
Я изнасилованным чувствую себя
Уж только от одних лишь разговоров
Я прекращаю тело отдавать с укором
Чтоб соответствовать любя
тому,
как только можно около тебя.
Перестаю я в жертву приносить
себя мужчину.
Хватит.
Баста.
Кончено. Причины
не стоят времени прощанья. Я
возвращаюсь к жизни. Люди, эй!
Останусь ликом злобной тени
Твоей или своей. К чертям сомненья.
Судьба, чего-то нового хорошего налей.
Ну, что ж. Останусь бешеным злодеем напоследок.
Магнитом с холодильника твоих прошедших лет.
Все, что сближало - в топку! Несомненно,
хорошего меж нами быть не может, не было и нет.
Ты знаешь... Думаю, что ничего не изменилось.
И восемь, и четыре, и пару лет назад.
Несложно все: я параноидный мужчина,
характер с ****оебинкой. Печальные глаза.
Ты рассмотри, пожалуйста: за пеленой тумана
Я, с кем жила, работала, любила, наконец
Я все такой же, N-а. И это без обмана
Вполне хороший. Искренний. Олег Сус. Человек
Не получается забыть тебя.
Поникла твердая решимость.
За стеклами окна весенняя земля.
А в сердце пепел. Одержимость.
И слово превращается в ничто
Ничто через мгновенье снова слово
Не то я делаю. Не то
Прошу Не надо мне другого
Другую? Боже сохрани
Хочу ее назвать любимой
Спасибо. Господи прости
Конец любви проскакивает мимо.
Вроде, все. Вот, такой отчет. Замечательная была у меня весна!
А, может, все было и не так... Я любил. Она не очень. Я отомстил. Она влюбилась в другого. Мы расстались. А дальше - все правда. И стихи настоящие.
У меня новые отношения. Я заканчиваю с тем, что было.