Я рублю этот лес много долгих и путаных лет,
пробиваясь вперёд сквозь сырые тяжёлые лапы.
Эти ели рубили отец мой, и прадед, и дед,
и понятно давно: этот лес не осилить нахрапом.
Он стоит, как стена, подпирая собой небеса.
Он не скуп, это лес. В нём немало непуганой дичи.
Родниковая стынь и полян земляничных краса
не скудеют, как в бабкиных, с детства заученных притчах.
Только есть, говорят, где-то сказочный солнечный сад.
И дорога к нему – это наша извечная мука.
Вот и рубим свой лес. Мы упорны. И щепки летят
то под ноги, то в глаз, то по темечку младшему внуку.
Он ещё карапуз, но уже поднимает топор,
примеряясь рубить, как и я примерялся когда-то,
чтобы выйти из леса родного на новый простор,
где всех нас поджидает награда. А может, расплата.
На картину Александра Богомазова