Одолеет, братцы, скоро хандра,
Пожелтела на деревьях листва,
Похмелиться даже нечем с утра,
Да жена ещё качает права!
Непонятно, где моя тут вина
И откуда поселился тот бес?
Стоит выпить лишь пол-литра вина,
Сразу хочется взлететь до небес!
Не Можайский я и не Цеппелин,
Но избавиться хочу от оков,
И рвануть за стаей сбившихся в клин
Одуревших от бухла мужиков!
Улетим туда, где тишь и покой,
Где в озёрах огуречный рассол,
И польётся бормотуха рекой,
Лишь усядемся с друзьями за стол!