Колебания души безрассудной моей
Не дано уловить даже мне.
То я нежность, то боль, то степной суховей,
Но привязчивость? Чуждо. И дней
И ночей смена ясности не приносит,
Рвётся стих, как, устало, струна
Брошенной скрипки. И где, извиняюсь, носит
Скрипачку? Потеряна она,
Забыта во мне, иль в листве глубоко.
Там же - решение всех задач.
Прости, что сказать не могу, не легко
Мне решить. Но когда тебя нет, хоть плачь.
Сиди перед молчащим телефоном
И реви, как дура, реви громче.
Проблема в том, что таланты, светофором
Сменяющиеся, зарыты. Короче,
Остался один лишь из них - копателя.
Копайся, копайся, копайся в своей золе.
Осталась одна надежда: вдруг не истратилось
Стремление к свету во мне?
И в один из всех дней, я выну из праха
Гордыни своей и забот
Футляр, что скрыл скрипку старинного лака,
И ответ, как достичь мне высот...