Сегодня меня роща увела.
В ту колыбель, в которой я родился.
Где сам себе я часто-часто снился.
И где душа моя закатами цвела.
Как девушка она меня манила
Промокшим телом бархатных берёз.
И видел счастье я её до слёз,
И как она по-девичьи любила.
Я шёл по листьям, как по золоту одежд,
Что сбросила она, зовя в свою обитель.
И я, как запоздалый, робкий зритель
Был полон вновь несбыточных надежд.
Она звала, дождём холодным плача.
Ветвями голыми махая мне вдали.
И шёл я к ней, касаясь чуть земли,
Ничто не ведая, не помня и не знача.
Забыл я всё, в даль рощи уходя, -
Всё дальше вглубь, как в мир забвенья.
И был я нов, как в первый миг творенья,
Как чистый лист, как капелька дождя.
А роща всё вела меня и пела
Холодным ветром пролетая над листвой.
Маня всё дальше, дальше за собой.
И холодом морозным душу грела...
От суеты безумной, фальши, зла,
Немного от себя, быть может, и от боли,
От грубости людской, печали и неволи...
Сегодня меня роща увела.