Читай меня словно мантру,
С опаской, как престарую книгу Сартра.
Играй со мной как актеришка
провинциального театра -
разлечусь над тобой точно прах.
Я - твой слуга, твой господин,
твой давно потерянный Джин.
Идем со мной, если хочешь,
хочешь - оставайся один.
Быть счастливым - твой страх.
С тобой, в общем-то, совсем не болит.
Кто тебе, да и мне уж тогда, объяснит,
почему на твое "я приеду"
сухое мое "пока не горит"
до рассвета вымывается потоками слез ?
Все, должно быть, от глупости неземной -
тебе можно, я - туда же, хвостиком за тобой.
А раз не нужно того тебе - двери запри,
окна закрой,
пока не поверилось, что я для тебя - всерьез.
Перебирай треклятые струны,
упрямо дергай за нити,
меня не поднимая с колен.
Может, Бог на самом деле безумен
или вид делает, будто всего не видит,
будто времени на то не хватает совсем;
и после всех этих душевных кровопролитий
у тебя ни слезинки, ни щепки не забирает взамен.