***

"Побег от себя – всегда рваная срака", - так говорит «Кровосток» и ты,
Самая странная разновидность рака, мой идеал смерти и красоты.
Мой идеал пустоты. Я изучила все гороскопы мира, чтобы найти ключи.
Сколько ночей глазами сочилась мира, сколько же б***ских раз я собиралась закон
-чить.
Сколько билетов в северную столицу не куплено, сколько скурено, но не притуплено.
Острые пальцы твои до сих пор торчат в моей шее. Паршиво, вася…душевно.
Ты был таким волшебным
И останешься где-то там.
Ты до сих пор заставляешь меня идти.
Даже без ног, и с катарактой на все глазницы.
Я вижу твое ебло в каждом втором, в каждой собаке и в каждой птице.
Снишься мне постоянно, ненавижу тебя, ненавижу всего.
Сколько бы я отслюнявила Раме, чтобы снова иметь его.
Жрать тебя ртом, сердцем своим размазанным, ребра-наручники, на шею петля из кишок.
Сколько несказанного осталось. Только подумай, гребаный петушок.
Самое жалкое существо мое, самое близкое, великое, самое правильное.
Я – вещество. Ядовитое, клейкое, раздербаненное.
Случай пусть заберет свое, я никогда тебя не увижу и не забуду, и перестать не смогу.
Я всегда буду любить тебя, где-то под-коркой, ниже.
Со мной случаются дни.
Я несмело по ним бегу.