– Ну, и погодка!
Виктор поёжился.
Да, в общем-то, погода была не причём. Обычная осенняя: пасмурное небо, прохладно, где-то около плюс пяти. Причина плохого настроения была не в погоде.
Дело в том, что уже две недели Виктор не мог до НЕЕ дозвониться. Она пропала. Исчезла.
- Ну, что такого, что не удалось встретиться как договорились?! Всякое бывает. У него были дела! Он же предупредил… И потом, было не до нее. Но он планировал встретиться, когда освободиться. А она взяла и пропала.
Вдруг в голове словно застучал молоточек: «Если не позвонила, что-то не так. Это не могла быть просто обида или каприз. Но, что тогда?»
Мужчина опять поёжился от неуютных мыслей.
Времени у него всегда не хватало, но сейчас он вдруг с особой остротой понял, что с ее исчезновением идти ему никуда и не хочется. И время появилось, и некуда его девать! От этой мысли он даже остановился.
Рядом продавали цветы. Он обвел взглядом ряд пестрых шаров и поймал себя на странной мысли, что цветы похожи на женщин, которые были в его жизни.
Вон в вазе стоят розы: утонченные, благородные. Белая роза – эта первая его любовь, чистая, прекрасная с тонким нежным ароматом. Алые, пурпурные розы напомнили страстные моменты жизни с такими же прекрасными и страстными, но, как показала жизнь, чужими женщинами. А вот рядом стоят продавцы с великолепным разнообразием хризантем, астр, дубков!
А какой цветок – она?
Он задумался. Виктору не нравилось ее имя. Он даже про себя называл ее чем-то неопределенным.
И вдруг подумал: «Пусть будет София. Так какой цветок София?»
Мужчина мысленно вернулся ко дням знакомства, а потом начал вспоминать дальше, день за днем… Сначала она была для него загадочной розой: белой, затем пурпурной… Потом, со временем, напоминала ландыш, ромашку, …
Виктор улыбнулся – так можно долго перечислять.
– А сейчас?
Она, пожалуй, прекрасная хризантема: шикарный, нарядный цветок, с густым и насыщенным запахом, отдающий свою красоту, словно память о счастливом времени, когда было тепло и, когда они были молоды…
Впрочем, она могла быть и была разной, но…
Он так хорошо знал ее – он не знал ее.
Он прекрасно понимал ее настроение – он не понимал ничего в ее настроении…
Он знал о ней все – он ничего о ней не знал, зная о ее жизни почти все…
–Чушь какая-то выходит. Белиберда!
Ноги сами несли хозяина привычным маршрутом. Виктор не удивился, когда остановился перед кафе, где они часто пили кофе.
Вздохнув вошел, и сел в уголке, у окна и опять погрузился в свои мысли.
–Добрый вечер. Как всегда? И Вам просили передать.
Мужчина вздрогнул. Официант, заучено улыбаясь, протягивал ему записку.
Виктор взял сложенный вдвое лист бумаги, развернул и прочитал: «Когда не знаешь куда идти, иди по своим следам…»
- Кто передал записку? И Вы уверены, что мне?
– Конечно, - официант улыбнулся и достал его фотографию, - просили передать, когда Вы придете.
Мужчина положил перед собой записку и свою фотографию. Закурил.
– Простите, но у нас не курят.
–Ах, да, да.
Виктор отсчитал машинально деньги, сгреб фото с запиской, засунув их в карман, и вышел на улицу. Нервно затянулся…
Горячий кофе остался нетронутым…
(Продолжение следует)