Оттуманилось лето, промокнув насквозь
и, прощаясь, в слезах, разрядилось грозой.
С набегающей тучи дождём пролилось,
бритвой молнии взрезав дорогу домой.
И молитвы, и молнии – дети огней.
Из туманов есть выход всем пешим – в крылах.
Быт – гранитный, но Мёртвое море сильней.
Гефсиманскою святостью соль на губах.
Отдышаться… По трапу… На землю ступив,
протрезветь от отчаянья – лёд под ногой,
и на долгие годы запомнить мотив
песен Мёртвого моря… – Дорога домой.