Тот, кто поэтом не родился,
Тот им не станет никогда.
И то, к чему он так стремился -
Пустой мираж, почти всегда.
Гора исписанной бумаги
Обогатить не может мир.
Потуги страсти и отваги,
Мечта, затёртая до дыр.
Вообразив себя поэтом -
Чреда пустых,сумбурных строф.
О чём ? Что думал он при этом,
В мучительном потоке слов...
Стихи - игра воображенья.
Ночного бдения без сна.
Словно наркотик, увлеченье
Подчас сводящее с ума.
Поэзия - она прекрасна,
Как блеск Луны, как зов планет.
Но из её объятий властных
Боюсь, уже спасенья нет.
Фатум пьянящих обещаний
И исчезающих, как дым.
Угар надежды и страданий,
Хотим ли, или не хотим…
Познав её - на всё согласны.
Она пленяет, как вино.
А мы - рабы, ей служим страстно.
С талантом, нет ли - все равно…