Море солоно, над ним — звезды падшие,
в каждом слове — женщины твои пропащие.
Те, что летом скорее спешат оголить голень.
В нутре — театр Варьете, где властвует Воланд.
У них грифельный профиль —
не срисуешь в блокнот, не повесишь картиной.
У таких цейтнотная кровь, глаз орлиный.
И видишь нимфетку, но зря —
в ней цепкость кобры и яд, но ты отправляешь ей шхуны
со своих берегов, чтишь из всех горл.
В такой прочно царит Иуда —
но после неё
не восхитишься другой.