Зачем мне просыпаться каждым утром,
причин на то совсем не находя,
зачем быть искромётным, чутким, мудрым
и радоваться миру, как дитя?
И почему вокруг всё серым стало -
туман, земля, знакомые, слова?
Я мёртвым сделался, а не усталым,
ни сердце не болит, ни голова.
Все долго жили, были, пили пиво,
но умерли. И в доме моём дождь.
Когда-нибудь мы снова будем живы.
Я жду Тебя, меня Ты тоже ждёшь.
19/XI.13
______________________
На фото мой рисунок. Это не иллюстрация,
а самостоятельное произведение.