Кэт Людарской
Дорогая, далёкая Кэт!
Я бы спел Вам теперь о многом.
Но чем чувственней стал я петь,
Тем горшее глазам земное.
Петь о розах не больший шаг,
Чем пускать над стаканом слюни.
Облетает моя душа.
Чахнет этой белесой лунью.
Все поэты влачат кресты.
Только лгут они сердцем. И лгали.
А мои тропари просты.-
Без помпезностей и регалий.
Ах, увы, я не тот гимнист,
Что на оды рукою спорый.
Оттого и пою под свист
О бездомных и подзаборных.
Нет святого в России, Кэт.
Оттого я живу не каясь.
Закатиться мне что ль в Пхукет?
Но там тоже луна такая ж.
Там хоть выси опой с земли,
Не прибавится сердцу жали.
Оттого и кричат журавли
В облетевшие синие дали.
Оттого и легка Вы, Кэт,
Не запавшая в сердце и память.
Но оставшись в поэта строке
Как осенняя листьев замять.
7521