Начало дня зовёт меня,
А я из ночи не вернулся.
Сказать по правде, я проснулся
И слез с Крылатого коня.
Болит нещадно голова
И над глазами будто гири
Я не могу раскрыть их шире.
Расплющил, но едва-едва.
Нет. Я с друзьями не бухал,
И не хочу опохмелиться.
Весь вечер развлекался в блице -
Культурно, скажем, отдыхал.
Так отчего же этот спад?
Наверно, старость подкатила.
Забрала пыл, украла силы
И потихоньку тащит в ад.
Увы! Мне рая не видать.
Грешу почти что ежечасно,
А это выглядит ужасно,
Не то, что божья благодать.
А в окна лезет яркий свет
И просит выглянуть наружу.
Пожалуй, нет. Кому он нужен -
Больной,убитый скукой, дед?