Когда я пишу, то я морщу лоб,
И брови хмурю всегда,
"Ах, какой чудак!" - обступивши гроб,
Скажут все, кто пришел сюда.
Свою жизнь изложил он за пару строк,
И от этого вся беда,
"И теперь его нет" - усмехнется Бог,
Значит взял меня на небеса.
И в стихах своих будто бы пророк,
Я о скорой смерти писал,
"Спи спокойно брат!" - взяв мое перо,
Скажет тот, с кем я рядом дышал.