С ветки летит лист он как фигурист,
у него душа чиста и собою чист,он
пока летит кружит падает и он лежит,
и душа в нём умирает без и сходность
всех границ,умирает это лист всё всему
приходит время не воротишь,не вернёшь,
и куда оно уходит может превращается
в не что,если знали наперёд что кого то
что то ждёт есть смысл жизни наперёд,
вот такой круговорот.