На душе ничего: ни тепла, ни надежды, ни строк,
Плавно движется ночь грациозной кошачьей походкой,
Снова глаз не сомкнуть и, как будто, кончается срок –
Смерть сопит за спиной так спокойно, что хочется водки.
Каждый смертный – пророк, всё живое предчувствует крах,
И становится мир опостылевшим, гадким, немилым –
И, как будто, здоров, и, как будто, стоишь на ногах,
И, как будто, живёшь, но куда-то деваются силы.
На иконе в углу потемнел и растрескался лак,
Тусклый лик на доске намекает: «Пора на свободу»,
Интересно – когда? А ещё интереснее – как?
Вот бы сразу и всё, чтобы близким поменьше расходов…
Завещания нет – как бы, рано, а значит – смешно,
Да и что завещать? Курам на смех – несчастные крохи…
Сладко спит городок – безнадёжное грязное дно,
Бессловесный отброс беспощадной и подлой эпохи.
А промозглый ноябрь навевает осеннюю грусть,
Завершается всё – на земле не бывает иначе.
Смерть сопит за спиной, я ни капли её не боюсь,
Лишь обидно за тех, кто, меня провожая, заплачет…