Здесь пахнет пылью, тяжестью раздумий,
Лежалыми томами чьих-то мыслей,
В одной обложке две главы безумий,
К прологу спасено немало жизней.
Здесь стеллажи стоят года угрюмо.
На них взвалили не по силам ношу.
Из-за горы трудов, как бы из трюма,
Глядишь на мир, страницы мелко крошишь.
Здесь свет особый - приглушенный что ли.
Здесь переплеты старые, но чисто.
Здесь наши все попытки жить на воле -
В стихах дождливых Лавки Букиниста.