Хованское кладбище. Рыжая глина.
Где серый, где черный гранит.
Идем вереницей дорогою длинной
Меж скорбных приземистых плит.
Хованское кладбище. Поле когда-то -
Картошка, морковка, порей...
Хороним мы Мишу - веселого брата,
Который справлял юбилей
В начале июня.
Но слишком накладно
Мне было приехать к родне...
Ноябрьское небо шлет дождик прохладный
Печальной гранитной стране.
Уходят родные в гранит черно-серый,
Становится меньше наш род.
Измерить потерю - не выдумать меры.
На поле - родной весь народ.
Огромное поле - и слева, и справа.
Мужчинам - всего пятьдесят.
Досталось нам время распада державы.
Не все стали нянчить внучат.
Себя мы беречь не находим причины.
Господь нас, увы, не хранит.
Уходят, уходят родные мужчины -
Кто в черный, кто в серый гранит.
И черные ленты, и серые лица.
Слова тут уже ни к чему.
С кончиною брата нельзя примириться.
Земля стала пухом ему.