Нет, я не блюститель заветов!
Меня воспитала сполна
Страна, что не ценит поэтов,
Но лучшая в мире страна!
И пусть кто-то скажет иное,
И пусть он на речи мастак.
Как будто больной паранойей,
Сожму я до хруста кулак!
Не надо! Я многое видел,
И сам, на погибель свою,
Нередко бываю в обиде
На край, о котором пою.
Но только обида—не дело.
Мы все с вами схожи в одном:
Вдруг если душа заболела,
Ее заливаем вином.
А после, рыдая над рюмкой,
Топя свою горечь в вине,
Ругаемся сильно и громко
Мы матом о нашей стране.
То наши ментальность и бытность,
В которых стихам—не почет.
И мрет от того колоритность,
Что больше не верит народ
Ни в Пушкина, ни в Мандельштама,
Ни в Бога, ни в честь, ни в грехи…
Простите меня, что упрямо
Писать продолжаю стихи.
На это пока нет запретов,
За что благодарен вдвойне
Стране, что не ценит поэтов,
Но лучшей на свете стране!