Застывала горестною статуей.
Спотыкалась, не могла уйти.
Верила, что на сердце, заплатою,
всё же ляжет горькое "прости!"
Дверь открыть - за гранью невозможного.
Смертной казнью - шаг через порог.
Липким сгустком обвиненья ложного
в спину... нет, не пуля, а плевок.
Стыли руки.
Пальцами дрожащими
ручку всё не повернуть никак...
Дни, что были, - были настоящими?
Кто был рядом? Друг?
А может, враг?
Шла.
Молчала.
Цвета пудры рисовой
губ полоска.
Лучше умереть.
ЭТО было на роду написано?
Знать бы, кем.
В глаза бы посмотреть.
Сколько лет и сколько жизней прожито
в тёмный миг, что эхом бьёт в висках!
Прежнее - отринуто, низложено,
сожжено, превращено во прах...
Не вернётся. Что ни делай - кончено.
Новый день - как новой жизни свет.
...Только знай:
ночного цвета гончая
там, во тьме, уже встаёт на след.