Литые рифмы по ночам душили и врывались
В такую душу нежную.Совсем ещё ребёнок...
Но нет, не пощадили, бездушно восторгались:
-Ах ,Боже мой! Поэт! Прям сразу! Из пелёнок!
Венецианский лев в коробке иностранной,
Он для тебя-игрушка, каких не дарят детям.
Ты так хотела БЫТЬ : любимой, самой-самой,
И в детство убежать, купив в него билетик.
Назначена ты взрослой. Ты же десерт к Поэту!
Не разглядели трепетность за строчками тугими.
Взлетев,сияла ярко, как в темноте комета,
Но славы хвост умчался. И имя - позабыли.
В стихах твоих, что были написаны так рано,
Как у судьбы в пасьянсе: что было, есть и будет...
Полынь-трава в душе твоей неизлечимой раной,
А ты мечтала: пусть же хоть кто-то меня любит!!!
Молилась ли богам ты или святым угодникам,
Листочки со стихами в руке своей сжимая...
Ты выбирала ЖИЗНЬ у края подоконника,
И падала ты вниз. Душою ввысь взлетая.